Два букета - мира два.

Вот есть "Подсолнухи" Моне (1881 год).
Теплые оттенки. Нежные, певучие тона. Будто поток непреодолимой и чистой энергии г-н Клод излил на холст. Свет и любовь излучает каждый цветок. Масло превращено в дымчатую материю. И каждый мазок говорит о спокойствии, безмятежности, совершенстве природы, чистоте и гармонии.
Человек, державший кисть над "Букетом подсолнухов", знал о значениях слов "бедствие", "нищета" и "потеря". Но отличает человека целостность. В его работах рождается единение с полотном. Он знал, кем определено свыше ему быть. И человек, пусть и опускавший руки, всегда уверенно шел к своей цели. Об этом говорят картины, о единстве духа.

Вот есть "Подсолнухи" Ван Гога (Работа из цикла "Подсолнухи", Арль, 1888 год).

Изувеченные. Умирающие. Сгнивающие внутри. Они уже не кричат, а всего лишь сопят о своей участи. И, быть может, они хотят раскрыться, но им уже не хватает сил. Ведь однажды их забыли поставить в чистую воду. А теперь они привыкли к мутной и грязной воде. 

Сочится легкое сумасшествие, представляющееся мне доброй улыбкой умалишенного.

Человек, который изображал в подсолнухах свои переживания, некую благодарность и терпкое одиночество, был духовно мятежным. В большинстве картин Винсента Ван Гога преобладает некое рвение к свету, но тяжесть повседневных безумия, исканий, непонимания и одиночества притупляет краски и мысль. 

Одни и те же цветы. 

Нарисованы людьми с одинаковыми по функциям 

руками, ногами, почками, сердцем, легкими...

Но по-разному глядевшими.

По-разному видевшими.

Разное слышащие.

Почему мы признаем гениями подобных людей?..

Они отражают на своих полотнах отголоски и наших душ.

Мне милее Моне. Несомненно. Я люблю его картины.

Люблю эти цветовые гаммы, которые не найти ни у кого.

Нравится естественность работ.

Глаза и душа упиваются гармонией и умиротворенностью "Макового поля",

"Стогами. Конца лета", "Садовой дорожкой". 

И хоть на работы Ван Гога мне смотреть куда более неприятно,

порой, 

подобно каждому из нас,

и я нахожусь в поиске, с мешком одиночества в груди,

в путанице дней, с пеленой легкого безумия на глазах,

но при этом с тягой вырваться, исправиться.

И тогда 

Для меня его работы - слегка грязные, неопрятные,

но такие человечные -

эти творения вызывает ощущение сближения, родства духовного. 

Как то "Вид на Арль", "Терраса кафе ночью", "Звездная ночь".

Почему нам нравятся или не нравятся эти творцы?

Они указывают нам на самих себя.

Мы смотримся в зеркало. Необычно правдивое зеркало души и подсознания.

В этом и состоит дар художника - воспитывать в людях самих себя.

Открывать им собственный мир.

И писать надежду, волнение, спокойствие, страх и любовь

Это дар.

Бзк.

Дни закатные. Где сгинули вы? Где те люди, та музыка, пляски, костры, комары, песни, брызги, травинки, ягоды, яблоки, смех, глаза, краски, камушки, кудри, руки, голоса, эмоции. Ушло то время. Растворилось в воронке дней.

Это есть Бог

"Бог - это не дедок, который сидит где-то на облаке и развлекается судьбами.
Бог - это энергия всепоглощающего добра. Присоединишься - обретешь единство и радость. Воспротивишься - сломаешься и уйдешь в небытие".

Не то

Просто не хочется никуда идти. Никуда вставать.
Не хочется дарить слова не тем. Слушать не ту музыку. Читать не те книги. Жить не тем временем.
Просто хочется теплоты.
Но она лишь в стенах дома. Маленькой однокомнатной, которая может позволить быть собой. Но скоро этот сон кончится.
И нужно будет выйти. Выйти не туда. Идти не к тем. Ехать не той дорогой. Быть не той.
А жаль...
А все от чего?
От того, что ржавеет и гнется железо.
От того, что выветриваются и рушатся скалы.
От того, что я всего лишь человек.

Эндрю Хант "Благодарность"

Шерстяное одеяло, что ему недавно дали в благотворительном фонде, удобно обнимало его плечи, а ботинки, которые он сегодня нашел в мусорном баке, абсолютно не жали.
Уличные огни так приятно согревали душу после всей этой холодящей темноты... Изгиб скамьи в парке казался таким знакомым его натруженной старой спине. "Спасибо тебе, Господи, - подумал он, - жизнь просто восхитительна!"

Плеть сатиры. Часть 1

В здравии пребывайте, дорогие мужчины. Самцы. Сильная половина. Мощь мира сего.

Кхм, кхм... 

Ну а если без подтрунивай, то... Здрасьте, бабы с членом.

С кого бы начать? 

А, пожалуй, со "стильно-модной-молодежной" группы "мачо" безнадежной.

Если ваше сознание оставалось девственно чистым до этого просмотра, то прошу прощения за моральный ущерб.

Познакомьтесь с "Аполлонами" во плоти. 

Так выглядели бы Дин Томас, Гарри Поттер и Драко Малфой, если бы Дж. Роллинг была поклонницей современной субкультуры. // Чувак в женском пальто и красных штанцах посреди заснеженной дороги сам по себе уже плохая примета, а ещё и с ведром пустым. // Ну а какая же "hot girl" не захочет провести удивительную ночь, кутаясь в баечку а-ля трехцветное мороженое, за разговорами о писках моды, прическах и макияже, кто в каких кукол играл в детстве. 

"От бедра" и "Максимум 48,3 кг", и "не дай Боже мне накачать мышечную массу!" -  девизы титанов 21 века. 

    Мда... Жалко мне этих детенышей, которых не научили родители искусству быть лучшими в своем роде. Не научили тому, что мужчина есть крепость. Мужчина должен быть цитаделью для женщин. С ним она должна чувствовать себя женственной и хрупкой, маленькой девочкой и прекрасной принцессой.

    А выходит на деле все как-то диаметрально противоположно. 

   Рядом с таким полупрозрачным и болезненно-рассыпающимся на ходу парнишей, девушке нужно взваливать на себя пакеты с едой, толкать заглохшую машину, признавать поражение в знании правильно краситься и выбирать наряд, косметику и туфли, справляться с непосильными заботами в одиночку, одной рукой воспитывая детей, а другой вытирая сопли своему благоверному. 

    А нужно ли это? По-моему намного проще произнести четыре звука: "Пшёл". И всё. Вы стали супер-героем в собственной жизни.

P.S. Ну стерпеть ещё можно девушку-хипстера. Женщины ведь от Бога с тайфуном в черепе, им можно поэкспериментировать с баечками-фуфаечками, ботиночками, кепочками и очечами. Но куда уже мужики сунутся? 

    А теперь "герои номера", раскинувшиеся на втором месте.

    Уже слышны громовые раскаты "Муууу" и "Бееее". Привет коровкам, свинкам, лошадкам и прочему скоту! На красной дорожке появляется быдло. "Элита" сегодняшнего человечества. Собственно, знакомьтесь.

"Палюбила гапара...

                             

                                                         ... настаяшчэга калдыра"

 Узрите сие таинство любви. Вот это страсть! Им не важно, что скажут другие. Они поглощены своим уличным романом. Завораживающее зрелище...

    Пацантрэ и посоны, салют вам. 

   У меня вопрос: в становлении клуба "Быдло и ко" большую роль играет лень человеческая или менталитет? 

   "Книги? А что это?", "Любимая музыка: русский рэп, АК-47, шансон (на подобии "Мама, я вернулся с зоны)", "Интересы: девак люблю, пабухать, в клубешниках потусить". Вот они, столь знакомые глазу атрибуты быдла. А! И не забудьте главное: фото героев должны быть выполнены строго в соответствии со стилем, т.е. сняты на дряхлом телефоне, в опписанном  подъезде, в окружении "братанов", лихо сдвинувших головные уборы на затылок. 

     Вот она, сила пролетариата. Лихо крестьянское. 

    Ну а если серьезно. Давать совет людям, поклоняющимся богу Синюге, бесполезно. Из какахи конфетку не сотворишь, как не крути. Но просто выговориться хочется, что ли.
    НЕ круто иметь походку,  намекающую, что между ног у вас вываливается страусиное яйцо. НЕ круто употреблять через слово мат. НЕ круто носить шапку выше ушей. НЕ круто сидеть "на кортанах". НЕ круто не читать. НЕ круто слушать шлак. НЕ круто называть девушек "телками". НЕ круто быть дикарем, разрешающим проблемы методом сломанного носа. НЕ круто пить "Ягуар". НЕ круто ездить на жигуле с воплями. НЕ круто быть гопником. НЕ круто быть быдлом.
    Да вообще вам быть не круто.

    А теперь совет дамам. 

   Если вы почувствовали ветер быдло-перемен в своем ненаглядном, то быстро подсовывайте ему книги из ряда классической литературы, включайте побольше старой и адекватной музыки, а ещё лучше классики. Принимайте любые меры. Не дайте поглотить огромной адидасовской варежке ещё и вашего паренька.

   И вот толковый совет, который дала мама моей подруге: "Если не хочешь варить всю жизнь борщ, носить вещи три года подряд, забыть, что такое маникюр, парикмахер и салон красоты, что такое собственная хорошая машина и шикарный дом... Просто не выходи за русского или белоруса. Они все - среднестатистическое быдло".

  Возможно, и есть где-то представители затерявшейся в веках галантной и воспитанной, интеллектуально развитой и мужественной славянской расы. Но они, видимо, уезжают из этого края, дабы не видеть крах своей нации. И молодцы. Потому что, помяните мое слово, "вконтакте", русский гопаревый рэп, сэмки, лавочки и "Ягуар" сотворят свое дело. 

   P.S.S. Отдельное спасибо производителям шапок-гандонок, кепок с полосками, фэйковских адидасовский треников и мастерок.

    Мужчины оставайтесь мужчинами. Чтобы не произошло. 

  Вы не представляете, как хочется видеть в вас хороший генофонд. Как приятно обсуждать с мужчиной вопросы не только повседневно-бытовые, но философские и мировоззренческие. 

    Мужчины оставайтесь мужчинами. 

    Рыцарями, кавалерами, джентльменами.

  И поверьте, рядом с вами захочется быть богиней, роскошной и элегантной, верной и любящей. И немного глупой. Все зависит от вас. 

    Мужчины оставайтесь мужчинами. 

Desert rose

I dream of rain.

I dream of gardens in the desert sand.

I wake in pane.

I dream of love as time runs though my hand...

Шум. Гвалт.
Пыль. Грязь.
Суета. Хлопоты.
Дым. Запутанность.

Беспробудный сон - единственное лекарство. От ненужных слов. Ненужных писем. Ненужных бумаг и строк.
Беспробудный сон - единственная среда, где можно позволить быть собой. Где нет лицемеров. Нет рамок. Нет людей-раздражителей.
Беспробудный сон - единственное окно, в котором мелькают места, давно тобою не навещаемые. Места, полные любви и воспоминаний. Полные умиротворения и сладкого забытья.

Отрешенность - единственное лекарство, помогающее вынести мировую чушь.
Двуличие окружающих. Приспособленчество. Выслуживание. Грубость и духовное хирение.
Наигранная повседневная веселость и невозмутимость - единственный щит, не позволяющий терять голову. Сдаваться и влачиться. Позволяющий сохранять огонек первородной чистоты и ранимости глубоко внутри.
Сарказм - единственное оружие против глупцов, никчемных и подлых. Оружие, способное доставить моральное удовлетворение от завуалированной  жесткой правды и осмеяния, сказанных в лицо болвану.

Жесткий рок - единственный двигатель, вырабатывающий энергию и жёсткость. Он огонь, который закаляет. Он дарует искры, стоит лишь тебе погаснуть на мгновение.
Фолк - единственный хранитель первобытных, магических и природных корней. Он воздух, пахнущий травами и водой, танцами и цветами.
Классика - единственный преподаватель эстетики и изящества, который, к сожалению, вынужден укрываться от распространяющегося быдла и скота.
Лирические баллады - единственный прием по сохранению человечности. Того, что заложено матерью и детскими книгами. Того, что заложено веками в летописях, в табличках глиняных, в устах праотцов.

Терпение и вера - два столпа моего духовного мира.
Терпеть, жертвовать, но надеяться.
Что однажды спадут цепи зависимости от бумажек, оплачивающих наши потребности и мечты. Что время будет работать на тебя. Что все не зря. Что найдешь кусочек, который сложит окончательно мозаику жизни.

Укрепляться, искать верный путь, верить. В чистоту. В доброту. В отзывчивость. В милосердие. В красоту.
Верить, что однажды душа моя распахнется навстречу золоту солнца, упоению ветра и целительству влаги, подобно цветку в пустыне. И не будет сорван. И не завянет. И будет жить. Жить, а не существовать.