Вот стоишь посреди этой хрущевской кухни, закрашенной ночной
теменью с вкраплением фонарных красок. Дымишь в окно. И белый призрак табака
легко и просто сочится на пару с порывом ветерка. А улица молчит. Нет, не в напряжении.
Не затаившись ехидно перед рассветом и рабочим днем. Улица просто спит, спит ребяческим сном. А
некоторые, вроде меня, или студентов, или работяг каких, не спят
вот.
Отчего? Полнолуния нет. Шума нет. Вокруг спокойствие и
дрема.
А я не сплю. Ибо разговор распалил. Снова философские
посиделки на стыке утра и ночи. Снова искра в хворост попала. Снова все дно
всполошилось. И мысли теперь копошатся в мозгу, ушах, глазах.
Как прогнуться под мир и прогнуть его же. Как сделать реальностью
образы.
Это не загоны. Это цикл, круги своя, "repeat, please". Конфликт. Который все равно будет возникать в
неподходящий миг. Пока не решишь его. Этот
сраный конфликт добра и зла. Конфликт между «собой» и «йобос». Но только
начнешь вникать, строить умозаключения, как комок в предвестии душевной рвоты начинает шевелиться
где-то у щитовидной. И идешь покурить, чтобы захмелеть на какой десяток минут.
А за окном так тихо-тихо. Очки где-то на подоконнике валяются,
линзы сняты давным-давно. И от того очертания деревьев, уже недели две как
ободранных осенью, рисуются мне в листве и по-летнему свежими. Тени
подмалевывают всю остальную атрибутику.
Секреты. Кругом секреты: в «горящих» и «черных картах» окон.
Секреты за тонкой стеной-проституткой, раздающей тайные крики и ссоры
направо-налево. Секреты в нас. Повсюду.
А в наушниках Теддер спрашивает, что я хочу слышать? Это
хороший вопрос. Но бездомный. Ибо слышать одно – видеть другое. Я видеть хочу. Видеть
и чувствовать. Слова сегодня для меня заезжены бытовыми молитвами и просьбами «наверх».
Оттого и потеряли смысл.
Хотя, какой к черту смысл в слове "смысл"?
Комментариев нет:
Отправить комментарий